Il filo

Sottovoce confesso,
a te che ascolti,
come riavvolgo piano,
nella notte,
al mio rocchetto,
il filo.

Dove

Davvero non so dirti
dov’è che il niente disfa
la trama di ogni giorno,
dove, non visto, scioglie
i nodi, ad uno ad uno.

Francesco Scarabicchi, Il prato bianco, Einaudi, 2017