Il
filo
Sottovoce
confesso,
a te che ascolti,
come riavvolgo piano,
nella
notte,
al mio rocchetto,
il filo.
Dove
Davvero
non so dirti
dov’è che il niente disfa
la trama di ogni
giorno,
dove, non visto, scioglie
i nodi, ad uno ad uno.
Francesco
Scarabicchi, Il
prato bianco, Einaudi, 2017